Revolution Street (XI): "Yo corrí delante de los grises".

La escenita, por repetida, no deja de ser ridícula. De hecho, se hace más y más ridícula cada vez que el guión es ejecutado.

Suele ser representada por cualquier demócrata de toda la vida (aprovechando, además, para hacer profesión de fe y demostración de pureza de sangre) cuando no sabe qué contestar, o darle aureola de autoridad a cualquier memez que acaba de decir, o hacer pasar por verdad cualquier mentira flagrante fácilmente comprobable en la hemeroteca de cualquier biblioteca municipal.

El individuo (o individua), cual palomo en celo, saca buche, calla durante un par de segundos para intentar crear cierta expectación (a la manera de las pausas de las diatribas radiofónicas de José María García), y, cuando uno ya cree (engañado por el gesto solemne del demócrata de toda la vida) que va a hacer una impactante revelación al estilo de "Yo maté a Kennedy" o "Jesús Gil está vivo, es vecino de Elvis Presley y yo sé en qué isla del Pacífico Sur se están dando la vida padre", va y dice:

"Yo también corrí delante de los grises".

Lo cierto es que, echándole un vistazo a la barriga y/o la chepa de los que suelen hacer tal aseveración como si hubiesen acompañado a Pizarro en la conquista del imperio inca, se da cuenta uno que, probablemente, no han vuelto a correr delante de nadie desde entonces (si acaso, detrás).

Además, basta ojear fotos de los tan temidos "grises" para darse cuenta que tampoco había que correr mucho para que no te alcanzasen, dado que la vestimenta y los zapatos que gastaban como uniforme no eran precisamente los más idóneos para perseguir por la calle veinteañeros que intentaban revestir de grandes ideales su democrática costumbre de faltar a clase en la universidad (pagada con el dinero que habían ganado sus padres gracias a una cosa llamada "pleno empleo" y que, en tiempos de la oprobiosa dictadura franquista, no era necesario prometerlo porque era, sencillamente, algo que se daba por sentado).

Y, por otro lado, aunque nuestros demócratas barrigudos y de doble papada (demostración fehaciente de los buenos platos que sirven en los restaurantes en los que, con frecuencia, se reúnen para comer mientras planean el adecuado progreso del régimen) hablan de los "grises" como si fuesen coléricos centauros al galope, no hay nada más lejos de la realidad. De hecho, algunos de esos grises gastaban la misma talla de pantalón (o incluso alguna mayor) que gastan ahora los estómagos agradecidos que exigen veneración por haber corrido un ratito para no ser alcanzados por unos padres de familia vestidos de conserje y cuya forma física no era, precisamente, la de un Spetsnatz o la de un GEO.

Porque la próxima vez que un sesentón más calvo (aún) que yo, con pinta de costarle una fortuna al contribuyente a base de medicamentos para la tensión, la diabetes, el colesterol y el ácido úrico, ose recordarme que hace treinta y siete años corrió durante treinta y siete segundos para impresionar a una compañera de clase ligerilla de cascos (que de eso, y nada más, iba realmente toda la tontería del 68), yo mismo le llevaré a una pista de atletismo donde tendrá oportunidad de revivir tan glorioso momento perseguido por un antidisturbios de ésos que con tanta habilidad reparten (democráticamente, eso sí) porrazos a los pocos españoles que, durante estos meses, osan protestar contra las bajadas de salarios o de pensiones que tanto proponen y defienden en los medios de comunicación los integrantes de la sacrosanta hermandad de los que "corrieron delante de los grises".

Por supuesto, el antidisturbios irá equipado con todas sus herramientas contundentes y las deberá usar comme il faut porque, si no, la escena no tendría la más mínima gracia. Para hacer más agradable la experiencia de darle una vuelta a la pista, irá acompañado por don José María Aznar (a quien tan bien se le da últimamente dar consejos a todo quisqui), y de quien, seguramente -mientras se aleja a toda pastilla- podrá oír el que, de unos siglos a esta parte y por desgracia, se ha convertido en el lema de casi todos los españoles (y que no es precisamente "¡Santiago y cierra España!", sino "¡Maricón el último!").

Y es que, mientras muchos españoles se han ganado la vida trabajando gracias a la carrera que les llevó muchos años de esfuerzos estudiar y acabar, otros listillos llevan décadas viviendo del cuento y sin trabajar, a costa de una carrera que echaron un día de forma imprevista y porque no había más remedio.

De hecho, si hiciésemos cuentas y dividiésemos el dinero percibido entre la distancia recorrida, seguramente podríamos comprobar que ni Cristiano Ronaldo gana (ni ganará nunca) tantos euros por metro de carrera. Y es que dudo que nadie (ni siquiera los mismísimos Carl Lewis o Usain Bolt) le hayan sacado nunca tanto partido a cien metros mal contados.